 La industria del cine se encuentra perdida cual proverbial pulpo en el no menos proverbial garaje y apuesta sin arriesgar. Lo que es un riesgo en sí mismo. Convencida de que rentabilidades pasadas sí asegurarán rentabilidades futuras, se suma al carro de Bohemian Rhapsody y Rocketman para rebañar taquilla con biopics. Pero sin la audacia de Un hombre para la eternidad (¿Tomás Moro? ¿En serio?) ni el gusto por la originalidad dramática, ya dentro del género musical, de El ocaso de una estrella (ver sufrir a Billie Holiday es catártico). Así que se lanza a producir la enésima película sobre la peripecia vital de Elvis, porque, se conoce, del señor de Tupelo que pasó de ser un figurín con caderas multitarea a una nutria vestida con buzo blanco de flecos no se había dicho la última palabra.
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El cine de terror está repleto de niños enrabietados, que ya se sabe que tienen muy mala virgen bajo su aspecto angelical y más peligro que un MENA según los estándares de Vox. Encontramos ejemplos en los alegres infantes mediterráneos de ¿Quién puede matar a un niño?, los bíblicos chiquillos de Los chicos del maíz o el inquietante Chencho de La gran familia. Pero el rizo se riza aún más cuando estos párvulos desarrollan habilidades sobrenaturales, bien por su origen demoníaco como el Damien de La Profecía o por su naturaleza extraterrestre como el Brandon de El hijo, que te pueden dejar seco como se te ocurra quitarles el proverbial caramelo. El noruego Eskil Vogt escribe y dirige con nota una nueva aportación a la tradición de niños con poderes que te miran raro. (Más…)
