Cuando un grupo, además medio neozelandés, lanza un disco debut impecable, a continuación crea un segundo trabajo de la calidad de II y ahora saca al mercado este trozo de divinidad funk psicodélica, no queda más remedio que acudir a la sombrerería más cercana a tu casa, comprarte el tocado más solemne que tengan y así poder descubrirse ante semejante portento musical. Los UMO no vende ídem, y de hecho su evolución desde el primigenio pop lo-fi con funk y R&B (que nunca han abandonado) hasta un estilo que se aproxima a un soul retrofuturista es apabullante. Si esto era el poliamor que cunda el ejemplo y proliferen las orgías musicales.

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Aún no me había repuesto de la noticia. Tenía el corazón en un puño y llevaba varios días como ausente, traumatizado todavía por la desgracia sin precedentes sobre la que los medios de comunicación informaban, impotentes por ser meros espectadores, incapaces de evitarla. Enrique Iglesias había sido atacado por un drone. Seguramente pensó el cantante, durante aquellos interminables segundos sobre un escenario de Tijuana, previos al fatal desenlace, que el drone le tendría a él más miedo que él al drone. Por eso intentó acariciarlo con la mano desnuda, confiado, conciliador. Como es él. Pero su gesto fue inane y a punto estuvo de perder dos dedos ante el traicionero ingenio electrónico.

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