Volví a El Show de Truman. Una película del 98, que se ha hecho realidad a través del show de Instagram. La única diferencia es que la cámara nos la ponemos nosotros delante de la cara. Nos dejamos grabar. Nos grabamos. Que nos vean. Que sepan de nuestras vidas. Mostremos nuestras vidas vacías y líquidas a este mundo tan sumamente patético, plastificado, de peste y poliéster. Continuaría una secuencia de palabras que empiezan por p, podría sacarme un rap de ladrido de rottweiler. Pero el mundo de las ideas está tan cotizado y acotado, como la privacidad. Y los segundos tan en el segmentado chronos, que no tengo tiempo ni de cortarme las uñas. Voy a convertirme en Rosalía sin quererlo. Joder, quería ser rapera. O una perra, ya no lo sé.

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Estoy sentada en la puerta de embarque del aeropuerto. Llevo aquí tres horas porque el vuelo se ha retrasado. La demora no me inquieta, lo que me ofusca es el tiempo vacío encerrado en una terminal que me acribilla a pensar sobre la subdivisión de pasaportes europeos por un lado, y en los no europeos por otro. Y, dentro de estos últimos, en la segmentación, en la inspección ocular hacia blancos y negros. Veo a familias cargadas con su vida a cuestas. Quiero preguntarles a todas a dónde van. A qué vinieron. Paro en seco. Quiero preguntarme a mí misma por qué me voy. Porque soy europea, por mi privilegio. (Más…)

Te puede gustar o no el trap y la nueva era millennial musical. Lo que está claro, es que las mujeres traperas lo están petando y sus lyrics han llenado las consignas en las manifestaciones del 8M. Muchas jóvenes portaron pancartas con mensajes de Rosalía, La Zowi y Bad Gyal entre otras. Tengo el pussy clean no me lo irrites o A ningún hombre consiento que dicte mi sentencia, fueron algunos de los lemas que sostenían las jóvenes y, posteriormente, compartidos en las redes por las propias artistas. Ellas orgullosas dando al share desde casa. (Más…)