El otro día, a medio camino entre la desidia, la indolencia, el hastío, la dejación y la pereza, me dio por ver trailers de próximos estrenos, en modo random, en imdb.com. Comienzo con el de Mi prima Raquel. No me destripan nada. Ya conocía el libro. Aunque ni mención a Daphne du Maurier. Solo un deficiente «De la creadora de Los Pájaros y Rebeca«. Continúa el show con Black Butterfly. Un thriller. Antonio Banderas. Cuánto tiempo. Me cuentan la película de principio a fin. Toda la emoción, todo el supense, todo el juego de relaciones van por el sumidero del retrete. El siguiente tráiler es el de The Sweet Life. Una comedia romántica. Desde el primer segundo hasta el último, el argumento completo desfila ante mis atónitos ojos. Todos los gags recurrentes, todos los giros de guión, toda la tensión sexual se hunde en un lodazal de spoilers putrefactos sedimentados.
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Hace algunas semanas leí en un diario, a propósito de la entrega de los premios Goya, un artículo cuya misión era la de desmitificar el oropel cosmético de la ceremonia. En el texto se decía que la mitad de los actores que han trabajado este año no supera unos ingresos anuales de 3.000 euros y que el 29% no llega a los 600 euros al año. También dejaban entrever que muchos actores y actrices languidecen en sus casas (o bajo puentes, parece) con ropas raídas y el pelo grasiento y descuidado, a la espera de que les llamen para un papel, ansiosos por recibir una invitación para asistir a los Goya y así poder vestir galas prestadas, lucir peinados prestados y comer canapés de gorra. Un panorama que convertiría a la Norma Desmond de El crepúsculo de los dioses en una Jennifer Lawrence triunfadora e hiperactiva.
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Yo te maldigo, George Lucas. Por convertirme en un troll de mí mismo. Por conseguir que me convierta en un hipster que reniega de su vena freakie. Por provocarme tal saturación de Star Wars (esa serie que antes se llamaba La Guerra de las Galaxias) que haya llegado a pensar que la muerte de Carrie Fisher no era sino otro evento promocional más. Y lo que es peor, has conseguido que, a través de ese clima fabricado por la maquinaria de marketing de Disney (también te maldigo a ti, Walter, pero ya estás criando malvas desde hace tiempo, así que nada), con tanto panegírico, obituario, homenaje, condolencias en las redes sociales y urnas funerarias con forma de pastilla de prozac, haya terminado aborreciendo a la princesa Leia. Eso no te lo perdono. No porque ahora me estomague ver una foto de la Niña de la Ensaimada cada vez que entre en Facebook, que también. Sino porque ahora resulta que Debbie Reynolds sólo es la madre de Carrie, que se murió por solidaridad con su hija.
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