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Los artistas de los años 70 han pasado a la historia como unos sujetos con perneras de formas extrañas y melenas cortadas con las tijeras de podar. Los de los 80, como unos almirantes cardados con hombreras subidos a una mesa haciendo el gil. Los de los 90, como unos calvos con perilla durísimos de la muerte cruzados de brazos. De ahí en adelante hemos ido asistiendo a una debacle de vagabundos tatuados muy difícil de describir con palabras: una persona que lleva el colodrillo con raya a un lado a lo Roberto Alcázar y Pedrín (con gomina estilo «no sabe con quién está usté hablando»), sienes rapadas, barba de mendigo y tatuajes muy feos por todas partes, hoy por hoy supera de largo mi capacidad de situarlo en un contexto. (Más…)

El cantautor canadiense, estrella del Primavera de este año, consigue que nos dé igual si la sangre que corría por nuestras venas antes de comenzar a escuchar The Party se vuelve almíbar. Pero un almíbar agridulce. La voz del de Regina, Saskatchewan, nos sume en una melancolía subrogada. Una empatía poco habitual por los invitados de esa fiesta que, a lo largo de diez canciones, se desnudan ante nuestros oídos. Melodías delicadas, banda sonora de historias entrelazadas, que nos retrotraen a fiestas y dramas personales de los que hemos sido testigos. Un disco precioso en cualquier aspecto imaginable.

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