 Me considero fan del libro. Reconozco que estoy hasta el copetín de películas de zombies, pero el realismo sucio y naturalista de la obra de Max Brooks me hacía albergar alguna esperanza cuando me enteré de que Hollywood había comprado los derechos. Mentira cochina. Me lo olí a la legua. Sabía que, independientemente de facturas técnicas, interpretaciones y tratamientos verosímiles, Guerra Mundial Z sería otra película más de infectados, menús del día a base de cerebros e intestinos, carreras, tiros y huidas en el último segundo. No me equivocaba. Qué obra tan magna hubiera sido si los derechos los hubiera comprado la HBO, por ejemplo, y se hubiera rodado una serie en forma de falso documental. Con entrevistas, declaraciones e imágenes de archivo. Pero no. Había que ir a lo fácil.
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El bueno de Jeffrey se siente acorralado por la mala situación económica y decide tirar por la tangente: asesinar a sus socios y a su mujer y secuestrar a sus hijas para matarlas en una cabaña perdida en el bosque para luego quitarse el mismo de en medio. Cosas de la crisis. Pero una figura oscura y con malas pulgas elimina al parricida vocacional. Cinco años después las niñas, Victoria de 8 años y Lilly de 6, aparecen en estado salvaje. No se lavan los dientes, se acuestan a las tantas y son adictas a Sálvame y la teletienda. El hermano de Jeffrey y su novia se hacen cargo de las niñas a condición de permitir que un psiquiatra investigue su comportamiento. Pero Mamá, la siniestra presencia que las ha estado cuidando, reclama sus custodia por la vía de los hechos. O sea, acabar con todo aquel que pretenda competir con ella en amor maternal y cuidados afectuosos. (Más…)
Al contrario de lo que le pasaba a Hannibal Smith en el Equipo A, a Martin McDonagh, el director anglo-irlandés de 
