Estoy sentada en la puerta de embarque del aeropuerto. Llevo aquí tres horas porque el vuelo se ha retrasado. La demora no me inquieta, lo que me ofusca es el tiempo vacío encerrado en una terminal que me acribilla a pensar sobre la subdivisión de pasaportes europeos por un lado, y en los no europeos por otro. Y, dentro de estos últimos, en la segmentación, en la inspección ocular hacia blancos y negros. Veo a familias cargadas con su vida a cuestas. Quiero preguntarles a todas a dónde van. A qué vinieron. Paro en seco. Quiero preguntarme a mí misma por qué me voy. Porque soy europea, por mi privilegio. (Más…)

Quizá sólo cruzamos dos frases en ese festival de danza que organizó tu madre, mi profesora. A pesar de los nervios hiciste muy bien de presentador. Siempre amable y educado. Fui a la concentración del ayuntamiento sin saber que eras tú el chaval de diecisiete años al que habían matado. Y esa misma noche vi a tu madre en televisión y me quedé en shock. Un grupo de gentuza te había matado por un paquete de tabaco. (Más…)