Quería una lectura sencilla antes de irme de vacaciones y elegí un libro en la tienda sin que nadie me mirase. Casi con sonrojo. Quería una lectura sencilla, que no me hiciera pensar en lo podrido que está todo. Quería una escritora millennial. Quería una historia feliz sin caer en el cinismo o el típico best seller. Sí. Quería a Shally Rooney, la escritora que ahora leen todas mis amigas y novelistas que sigo en Instagram. Y por qué no, quería leer sobre personajes jóvenes quejicas y asqueados de su futuro, vidas precarias y relaciones amorosas insostenibles.
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Una mujer de unos 40 años me contaba hace unas semanas que se compró su casa a los 18 años porque empezó a trabajar desde muy joven en un burger. No fue hasta los treinta, cuando se dedicó a lo que le gustaba. Otra chica de unos treinta y muchos me contaba hace unas horas que después de trabajar durante años en Noruega, acumular empleos mal pagados y llevar una vida nómada, juntó ahorros y se compró la casa en la que vive ahora. Adquirir una propiedad, hoy, me parece impensable. Una idea demente. Más demente que coger un macuto e irme a Noruega sin crédito.
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Hace unas semanas vi por internet una foto que decía algo así: que el trabajo no te robe horas para pasar con tu hijo. También leí este verano un libro de Pablo Gisbert que decía algo así: lo radical hoy en día es tener más de dos hijos. Niño, niña, niñe. Hijo, hija, hije. Son palabras que se cuelan en las conversaciones cuando una se acerca a los treinta y va viendo cómo sus colegas se reproducen, compran habitáculos, dejan de fumar y comen bio. (Más…)