Leo en la prensa la noticia de la fiesta con la que Beyoncé, embarazada de gemelos y a punto de salir de cuentas, celebra la pronta llegada de sus retoños. Aparece en una fotografía en blanco y negro, con turbante, falda estampada y el vientre decorado con ilustraciones de henna. Una imagen poderosa. Igual que en los últimos Grammy, cuando actuó vestida de “madre universal” y se quedó todo el mundo pegado. La más famosa mujer negra, embarazadísima, ataviada a modo de virgen católica-diosa africana-venus prehistórica. Todo a la vez. Una mezcla transgresora donde no había puntada sin hilo en el traje dorado semitransparente. Como tampoco en su actuación llena de referencias a variada iconografía mitológica y religiosa. Todo un canto a la fertilidad y el matriarcado en la línea de su discurso feminista ad hoc. O sea, a su manera.
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Vaaale. Lo confieso. Yo también fui a la E.G.B. No pasa nada ¿no? Le pudo ocurrir a cualquiera. De hecho le ocurrió a cualquiera que fuese a la escuela por estos lares entre 1970 y 1997. Bueno, pues para los niños y niñas de los 70 y 80 salía en la televisión una señora entrada en años y en carnes, simpática y tierna, que leía poemas. Así, sin anestesia. Sentada en una silla y con su libro delante. Hola y adiós. Era Gloria Fuertes. Saltaba a la vista que le gustaba lo que hacía. A ella la llamaban la “poeta de los niños”, porque lo de “poetisa” le daba grima, y no me extraña.
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Dos calles más abajo de mi casa han abierto una tienda de música. Entre una degustación –donde, por cierto, el café está buenísmo- y una carnicería –donde suelo comprar el jamón de york- alguien se ha liado la manta a la cabeza y ha decidido ofrecer alimento para el espíritu. Lo cual me sorprende y alegra al mismo tiempo. Tiene su mérito vender partituras, metrónomos, flautas y guitarras en un barrio donde hay una frutería cada doscientos metros y una peluquería cada trescientos. Que esa es otra. Parece que en este pueblo nos pasamos la vida comiendo fruta y tiñéndonos el pelo.
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