Con esto de la muerte de Fidel Castro he recordado aquella película, Antes que anochezca. Javier Bardem interpreta al novelista y poeta cubano Reinaldo Arenas. La infancia rural del escritor se describe en una escena impactante. Cuando su madre iba a trabajar al campo sólo podía dejar al pequeño Reinaldo en una fosa excavada en la tierra. Para qué quieres más. Si de día tu cuna era una tumba en la que sobrevivir, o ves en eso algún resquicio de poesía o no te levantas de la cama. Reinaldo sí se levantó. Abrazó la Revolución cubana. En su condición de homosexual y crítico con el régimen de Castro estaban todos los boletos para la cárcel y el exilio. Se suicidó en 1990, en Nueva York, enfermo de SIDA.

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Ya de pequeña me repetían que bajara de las nubes. No hice caso y me aficioné a la literatura. Cuando un diccionario de sinónimos se convierte en libro de cabecera, ojo al parche. Más interesada en los géneros literarios que en el género humano, veía en cada texto la clave de quién sabe qué. Las estanterías fueron quedándose pequeñas. Libros abiertos anidaban por el suelo, como una nueva especie avícola. En época de cría, debajo de enciclopedias y diccionarios aparecían pequeñas ediciones de poesía y novelas de bolsillo. Así se generaban auténticos cúmulos que sólo movía el viento de alguna mudanza.

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Un agosto años atrás visité por primera vez el Museo del Prado. Aquello era como entrar en una iglesia fuera de horas de culto. A gusto, vamos. No había casi nadie por aquellas salas. En aquel templo del arte no paraba ni Cristo, a pesar del magnífico retrato que le hizo Velázquez. Una podía pasarse media tarde delante de El jardín de las delicias de El Bosco y casi nadie venía a asomarse por esa misma ventana.
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