Ya de pequeña me repetían que bajara de las nubes. No hice caso y me aficioné a la literatura. Cuando un diccionario de sinónimos se convierte en libro de cabecera, ojo al parche. Más interesada en los géneros literarios que en el género humano, veía en cada texto la clave de quién sabe qué. Las estanterías fueron quedándose pequeñas. Libros abiertos anidaban por el suelo, como una nueva especie avícola. En época de cría, debajo de enciclopedias y diccionarios aparecían pequeñas ediciones de poesía y novelas de bolsillo. Así se generaban auténticos cúmulos que sólo movía el viento de alguna mudanza.

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Un agosto años atrás visité por primera vez el Museo del Prado. Aquello era como entrar en una iglesia fuera de horas de culto. A gusto, vamos. No había casi nadie por aquellas salas. En aquel templo del arte no paraba ni Cristo, a pesar del magnífico retrato que le hizo Velázquez. Una podía pasarse media tarde delante de El jardín de las delicias de El Bosco y casi nadie venía a asomarse por esa misma ventana.
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Érase una vez un parque en el centro de una ciudad. Niños y mayores lo llamaban el parque de los patos. Un día de verano llegó una caravana y las gentes que en ella vivían montaron una carpa redonda y blanca muy cerca del estanque.
Grandes y pequeños esperaron a que la carpa se abriera. Dentro, las gradas se llenaron y todos, pequeños y grandes, guardaron silencio. En ese momento la música sonó. El público se volvió hacia la entrada. Nicole & Martin llegaron hasta el centro de la pista tocando el acordeón y el clarinete. (Más…)