Como todo año redondo, el 2015 se despide marcando tendencia. Atrás quedaron antiguas modas, como las de los dictadores con mostacho que aterrorizaban a sus contritas poblaciones acumulando lujo y cometiendo sanguinarios crímenes con sus propias manos. Eran aún tiempos que se resolvían al viejo estilo de la Santa Alianza, aunque aerotransportada. La del 2003, reeditó así el popular éxito de los Aliados Contra los Totalitarios y basó sus mentirijillas en una amenaza de guerra química que quedó en agua de borrajas.
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En 1947, Sherlock Holmes ya no es lo que era. Poco amigo de los viajes organizados del Imserso y de las partidas de tute cabrón en la casa del jubilado local, el otrora famoso detective vive con su ama de llaves y el hijo de esta. El que registrara la marca escarlata e inscribiera en el circuito de canódromos al perro de los Baskerville, ahora farfulla y masculla que los jóvenes de ahora esto y lo otro, y que con Gladstone se vivía mejor. Tiene los 90 cumplidos y su memoria flaquea. Watson ya no vive, así que no puede llamar inútil a nadie, y poco a poco se consume en su retiro de Sussex, dándole vueltas a sus recuerdos, a su misoginia, a sus farras de cocaína y los after de Whitechappel. Porque cualquier tiempo fue mejor cuando uno era joven. Un caso no resuelto, hace 30 años, le remueve especialmente. Pero para eso paga impuestos, para que otros resuelvan los enigmas, que él no está para tonterías. Que le llamen a ese tal Alan Turing, si es tan listo. (Más…)