De «nepos» (sobrino) e «ismo» (descendiente). Una no para de llevarse (in)gratas sorpresas. 22:15 en el aeropuerto londinense de Heathrow. Nos espera una noche larga y tortuosa arrinconados como roedores en algún lugar de la Terminal 3 hasta tomar nuestro siguiente vuelo por la mañana. En un somnoliento paseo hasta el W.C. de una inevitable noche en vela descubro, para mi estupor, una “Sala de Rezo”. Aislada con una puerta y enmoquetada. Los pasajeros ateos y agotados, aparte de arder en el Infierno, debemos conformarnos con unas impías sillas de plástico que castigan el costillar en cuanto detectan la horizontalidad de un cuerpo humano. (Más…)

La sensación del momento. El azote del heteropatriarcado musical, saturado de testosterona y olor a Varón Dandy. Cuatro fenómenos de la naturaleza que deberían ser más reconocidas por sus letras y su sonido entre los melifluo, lo tétrico y lo salvaje, que por la inevitable comparación con las Pussy Riot. Pero es de mal gusto mencionar a otra banda en una reseña, por mucho que ellas despellen la escena en “Indiespañol”. Post-electroclash con torpedos a la línea de flotación de lo políticamente correcto. Una maravilla.

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Cuando iba al colegio, siempre elegíamos al más panoli como delegado. ¿Por qué seguimos votando al tonto de clase para llevar la política de nuestro país? Si es que, sin meternos en ideologías, cualquiera que vea un cuarto de hora de intervenciones en el Congreso, se dará cuenta del nivel tan vergonzoso de los políticos. La mayoría no sabe qué decir y, por supuesto, tampoco improvisar. Se dedican a leer algo que les han escrito otros y la gran parte de las veces ni siquiera responden a las dudas o acusaciones de los compañeros. Se pueden contar con los dedos de la mano el número de políticos que verdaderamente sabe lo que dice. Eso sí, estos son los únicos capaces de cortar los hilos de las marionetas.
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