Estaba pensando en apuntarme a un gimnasio cuando cayó en mis manos un libro sobre la Sección Femenina. La S.F., sí, aquella organización falangista que adoctrinó sin mayores sutilezas a las mujeres de la posguerra: a callar, a rezar, a deslomarse en casa y a parir hijos pa la patria y por la patria.
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Alguien con gran mala leche llamó a Pablo Neruda “gran mal poeta”. Ese fue Juan Ramón Jiménez. En su cruzada en pos de la poesía pura, no podía soportar a un personaje ciclópeo capaz de escribir la Oda a la alcachofa. Como afirmaba Oscar Wilde, “la poesía de un hombre es el veneno para otro hombre”. Y tenía razón.

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En un antiguo chiste de Forges hablaba un político-burócrata. “Puedo jurarle que, a pesar de las limitaciones causístico-legales existentes, yo siempre he llamado al pan, zusf y al vino, frolo”. Aquello que se me quedó grabado, hoy está a la orden del día. Cómo se van a entender, por todas partes llamando al pan zusf, dlech, morz, y al vino frolo, hrole o plingo. Menudo guirigay. Yo me largo. Tomo las de Villadiego. Pongo pies en polvorosa. Me piro.
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