La pasión por el cine está muy bien. Lo de ir disfrazado de princesa Leia, versión esclava de Jabba el Hutt, al último estreno de una película de la saga de Star Wars raya el fanatismo. Sobre todo si la premiere tiene lugar en diciembre, como viene siendo costumbre. Pero la cosa tiene un pase. Se presupone que la o el cosplayer (dios me libre de juzgar las filias ajenas) asume que encarna un personaje ficticio y que no está empadronado en Alderaan. El problema surge cuando la idiocia del personal provoca que la frontera entre realidad y ficción se difumine y se lleven a cabo acciones que tienen más que ver con la psicopatía que con la sana afición. Es el caso de la caterva de fans que envió amenazas de muerte a Malcolm McDowell por asesinar al capitan Kirk en Star Trek: Generations. O de los seguidores incondicionales de Cazafantasmas que, 33 años después, siguen persiguiendo a William Atherton, el único personaje que hacía bien su trabajo en la película, por la calle para darle una paliza por capullo.
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El otro día, a medio camino entre la desidia, la indolencia, el hastío, la dejación y la pereza, me dio por ver trailers de próximos estrenos, en modo random, en imdb.com. Comienzo con el de Mi prima Raquel. No me destripan nada. Ya conocía el libro. Aunque ni mención a Daphne du Maurier. Solo un deficiente «De la creadora de Los Pájaros y Rebeca«. Continúa el show con Black Butterfly. Un thriller. Antonio Banderas. Cuánto tiempo. Me cuentan la película de principio a fin. Toda la emoción, todo el supense, todo el juego de relaciones van por el sumidero del retrete. El siguiente tráiler es el de The Sweet Life. Una comedia romántica. Desde el primer segundo hasta el último, el argumento completo desfila ante mis atónitos ojos. Todos los gags recurrentes, todos los giros de guión, toda la tensión sexual se hunde en un lodazal de spoilers putrefactos sedimentados.
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Hace algunas semanas leí en un diario, a propósito de la entrega de los premios Goya, un artículo cuya misión era la de desmitificar el oropel cosmético de la ceremonia. En el texto se decía que la mitad de los actores que han trabajado este año no supera unos ingresos anuales de 3.000 euros y que el 29% no llega a los 600 euros al año. También dejaban entrever que muchos actores y actrices languidecen en sus casas (o bajo puentes, parece) con ropas raídas y el pelo grasiento y descuidado, a la espera de que les llamen para un papel, ansiosos por recibir una invitación para asistir a los Goya y así poder vestir galas prestadas, lucir peinados prestados y comer canapés de gorra. Un panorama que convertiría a la Norma Desmond de El crepúsculo de los dioses en una Jennifer Lawrence triunfadora e hiperactiva.
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