Visité a un astrólogo, como quien va a la revisión del médico. Acudí a su consulta, quería saber qué me deparaba el futuro una vez más. Un cuadro del Dalai Lama ocupaba la media pared de la habitación. Me habló de mis vidas pasadas y reencarnaciones, de mi misión en la vida. Me dijo que era un pájaro y que si querría podría convertirme en una líder de la política. En ese momento tendría que haberme levantado de la silla y salir corriendo. Sentí ese retortijón matinal del café y cigarro.
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Corren finales de los años 80 en Estados Unidos. Un grupo de adolescentes negros sale a dar una vuelta de noche por un famoso parque de la ciudad de Nueva York. Ajenos a lo que les espera, ríen y bromean entre ellos. Al día siguiente comienza el horror. Esa misma noche y en ese mismo parque una chica era brutalmente violada. La policía, lejos de investigar lo ocurrido, decide que algunos de esos niños negros van a ser sus cabezas de turco. Lo tienen todo perfectamente orquestado. Los torturan hasta que obtienen lo que buscan. Los chicos confiesan haber cometido un crimen del que ni se habían enterado. La policía no necesitaba de manera apremiante la verdad sino acallar un clamor social que exigía justicia.
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«Se coge antes a un mentiroso que a un cojo”, era una frase habitual de mi padre: mentiroso quizás a veces, pero sobre todo, cojo siempre. “Cómo va a traer mala suerte que se te cruce un gato negro si yo tenía en mi casa varios y pasaban por delate de mí continuamente… Y mira qué bien… ejem… ejem…”
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