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| Despertó una mañana empapada en sudor. Tenía el cuerpo encogido y agarrotado. En la cara una mueca desencajada de terror. No recordaba su sueño, pero debió de ser horrible. Miró a su alrededor. La casa era un caos y se puso a ordenarla obsesivamente. Imaginaba que su casa era ella misma, el presente, el pasado, todo debía estar bajo control. Terminó pero no encontró paz. (Más…) | |
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| Durante los años que ejercí de siquiatra conocí a mucha gente que merecía morir. Diagnosticaba y medicaba pacientes sin reparar en las necesidades individuales. Una chica. Mis notas: “Convierte sus frustraciones en chorizo, donuts o patatas fritas que deglute por esa bocaza de puerca. Trata de llenar una vida de mierda carente de amor. No le basta con la puntita. Llama Marta a su vacío. En fin”. (Más…) |
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| Debí perderme en algún punto de s.u p.o.l.l.a. Apostaría que fue en su capullo. Rosa y brillante. Húmedo y suave de lamer como neopreno mojado. Años después pude escuchar qué decía. Palabras, sílabas, fonemas que interpretaban una melodía que parecía proceder del mismísimo infierno. Hablaba de amor, de hijos y casamientos. Bla, bla, bla, de lo más banal. “Cállate de una puta vez, hablas demasiado”. Él rompía a llorar. Yo me reía, solo por dentro. Por fuera lo consolaba y cuando bajaba la guardia me lo tiraba. (Más…) | |
CAJÓN DE SASTRE
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Revista El Karma |