«Nos reuníamos todos los fines de semana en el monte Pagasarri. Gozábamos con una cascada y una poza donde nos bañábamos y practicábamos nudismo. Comentábamos los artículos de la prensa y de nuestras revistas. Se hacía una vida completamente libre, salvo cuando aparecía la pareja de la Guardia Civil porque había oído disparos y es que éste era uno de los campos de entrenamiento que usábamos para las armas cortas. Teníamos otro campo de experimentación para los explosivos entre unas rocas, en el monte. Las bombas se hacían con el hierro colado de las bajantes de los tejados de las casas. Esa era nuestra dinámica: prepararnos para la que se avecinaba.» (Más…)

No me cansaré de ensalzar el papel, nunca suficientemente valorado, de la prensa como una de esas boyas con campana que flotan en el mar y que alertan de su presencia a las embarcaciones según son mecidas por las olas. Da igual si, con el tiempo, la ola que la activa se disipa como la popularidad de un diputado por Ávila o si se torna traicionero tsunami. La campana suena igual. Esta función de vocero de desgracias venideras no es baladí, porque, como todo el mundo sabe, y si no lo sabe yo se lo explico, las calamidades siempre llegan en pack y de forma estacional. (Más…)

Estoy sentada en la puerta de embarque del aeropuerto. Llevo aquí tres horas porque el vuelo se ha retrasado. La demora no me inquieta, lo que me ofusca es el tiempo vacío encerrado en una terminal que me acribilla a pensar sobre la subdivisión de pasaportes europeos por un lado, y en los no europeos por otro. Y, dentro de estos últimos, en la segmentación, en la inspección ocular hacia blancos y negros. Veo a familias cargadas con su vida a cuestas. Quiero preguntarles a todas a dónde van. A qué vinieron. Paro en seco. Quiero preguntarme a mí misma por qué me voy. Porque soy europea, por mi privilegio. (Más…)